Floss der Fluss, flossen Wasser, flossen Landschaften
vorbei.
Und es wäre eine Lüge, sagte ich,
dass er mich nicht traurig macht,
dass er mich nicht traurig machte.
Blätter sanken,
wirbelten im Wind.
Blätter grünten, starben
und es wäre eine Lüge, sagte ich,
dass er mich nicht traurig stimmte,
dass er mich nicht traurig stimmt.
Und es warten neue Wasser
und es warten andere Ufer,
doch es wäre eine Lüge, sagte ich nein
zur Traurigkeit.
Ginge ich nur Feste feiern,
ginge ich nun Feste feiern,
niemals fänd ich heim.
Niemals fände ich zu mir.
