Zwischen moosbewachsenen Baumresten, Morast und glitschigen Steinen bewege ich mich auf eine Lichtung zu. Der Weg ist übersät mit sterbenden, halb toten, schwarzen Käfern, unnützem Gedankengut. Sie strecken ihre gebrochenen Flügel und Beinchen von sich, deuten mir mit ihren werdenden Kadavern die Himmelsrichtung. Das Blattwerk um mich wird langsam lichter. Im feuchten hohen Gras nebst einer Distel lasse ich mich schließlich nieder. Rücken und Nacken berühren ein letztes Mal die Erde. Im Sturzflug über mir, der schwarze Milan.
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