Durchgänger

Im Schlafsaal war es schon seit neun Uhr dunkel,
doch Peter konnte sie auch jetzt noch sehen.
Es waren weiß gekleidete Gestalten,
sie forderten ihn auf, hinaus zu gehen.

Sein Kopf zerbarst fast. Stetiges Gemunkel
trieb ihn voran, es gab für ihn kein Halten.
Der Pfleger schlief mit hochgelegten Beinen;
Er merkte nicht, wie sich die schmale Hand
bedächtig in die weiße Kitteltasche stahl,
wo sie den den Bund mit vielen Schlüsseln fand.

Und Peter wusste, es gab diesen einen,
der möglich machte, was der Kopf befahl.
Das Haus lag still, die Gänge waren leer,
bis auf die weiß gekleideten Personen,
die ihn auf seinem Gang stumm eskortierten.

Er hatte nie gewusst, dass sie hier wohnen,
es schien, als wären sie ein Riesenheer,
das ihn zu dem ersehnten Ziele führte.
Sie schritten durch die Nacht und überquerten
die Straße, so, als wollten sie verreisen,
denn hier gings durch ein Feld zu den Geleisen.

Und Peter glaubte den Befehl zu hören,
er legte sich gehorsam auf die Schienen,
was die Gestalten ihm auch nicht verwehrten.
Das letzte, was er hörte, war ein Dröhnen.