ist hart gewordenmit Löchern darindie Luft zum Atmenriecht nach Schießpulverdas Singen derVögel ist verstummtim Hagel der Kanonenzuviel welkes Blattam Baum des Lebensdie Träume von einemglücklichen Europasind fortgeflogenmit den Störchenziehen sie dahinam blutenden Himmel