das buch des lebens ist leer geschrieben
jetzt beginnt das buch des todes
wir haben die traurigkeit erkannt
sie kam nicht in einem gedicht
wir haben die trauer erkannt
sie kam in einem krieg
gegen ende des winters
es wollte bald frühling werden
das eis der flüsse und auf den bergen
begann zu schmelzen
die bären hielten noch winterschlaf
nur einer erwachte vor der zeit
begann vor der zeit sich neuen speck anzufressen
fraß menschen
er fand sie im südlichen land gegen das meer
er wütete in den städten
und auf dem flachen land
und für die traurigkeit und die trauer
fehlten auf einmal die worte
es gab keine gedichte mehr
kein lachen
spiegelte sich im klaren schmelzwasser der bäche
ich höre jetzt auf zu schreiben
höre auf zu singen
beginne
zu schreiben
zu singen
