Die Idee loser Kopplung in Maspalomas

Argument: Der Autor, eine europäische Trümmertucke, kommt am Meer entlangspaziert vom schwulen Strand in Maspalomas, winterlichem Trümmertucken-Hauptquartier, und stößt kurz vorm Leuchtturm auf eine Gruppe Fußball spielender schwarzer Jugendlicher, offenbar Flüchtlinge vom afrikanischen Festland, von denen in der Zeitung zu lesen war. Ihm kommt die Idee, Stevens doch ziemlich kitschige Vorstellungen einer singenden Frau am Meer und von Ordnung durch die Fußball spielenden schwarzen Jugendlichen und durch Herrschaftslosigkeit ("Anarchie") zu ersetzen - bis ihm ein besseres Wort einfällt.

Sie kickten über den Genius Europas hinaus.
Das Wasser der sozialen Systeme war wie Geist oder Stimme,
Bloßes Imitat eines Leibs, der, ganz Leib, mit Worten wie mit leeren Ärmeln flattert; und doch schuf seine mimetische
Geste ständigen Schrei, bewirkte ständig einen Schrei,
Der nicht meiner war, obwohl ich verstand
- Auf mein psychisches Systemsein hier am Strand reduziert -
Der des wahrhaft-wahnhaften Ozeans von Recht, Wirtschaft, Wissenschaft,
Politik, Religion, Sport, Intimbeziehungen, Kunst mit ihrem Subsystem: Literatur.

Die funktionale Differenzierung als Meer & Maske. Was aber waren sie?
Kicken und Wasser waren nicht vermischter Klang,
Selbst wenn ihr Kicken an Sport erinnerte,
Selbst wenn sie selbst ihr Kicken europäisch verstanden
- Trug nicht einer sogar ein Trikot von Bayern München? -
Mag sein, daß in diesem ihrem Kicken das mahlende
Wasser sozialer Systeme und ihr nach Anschluss hechelnder Wind sich regten;
Doch sie und ihre schiere Sexyness waren es, an denen
Ich mich baff sah und nicht am leeren funktionalen Wortmeer.

Denn sie waren die Schöpfer des Spiels, das sie spielten.
Die ewig verkappten, tragisch agierenden Ufer Europas
Waren bloß ein Ort, an den sie geflüchtet waren, um zu spielen.
Wessen Geist ist dies? fragte ich mich, weil ich wußte,
Es war der Geist als Nicht-Geist, den ich suchte, und wußte,
Ich würde während ich sie beim Kicken beobachte, dies oftmals fragen.

Wär’ es nur die dunkle Stimme funktionaler Differenzierung gewesen,
Die sich erhob, oder gar die von vielen Wogen getönte;
Wär’ es nur die äußere Stimme von Wirtschaft, Recht, Wissenschaft & Co.
Gewesen, eines versunknen, wasserumwallten, doch klaren
Gedichts, wär’ es tief-dichterische Luft gewesen,
Die sich hebende Rede von Luft, ein Sommerklang im Dezember,
Wiederholt in einem Sommer ohne Ende 
Und Klang allein. Doch es war mehr als das,

Sogar mehr als ihr Kicken und meine, inmitten
Der sinnlosen Finanz-, Flüchtlings-, Corona- und alles überragenden
Klimakrisen, theatralische Distanzen, Bronzeschatten auf
Hohe Horizonte gehäuft, berghohe Atmosphären
Von Himmel und Meer, Worte bloße Worte.
Es war ihre schiere Sexyness,
Die den Himmel im Schwinden auf die Spitze trieb.
Sie maß der Stunde ihre Einsamkeit bei.
Sie war die einzige Urheberin des Glanzes,
In dem sie wie in einer Aura kickten. Und während sie kickten, wurden
Die Wasser Europas, die funktionlisierten, die ent-ichten wieder zu einem Ich,
Zu einem Ich im Wir, das ihr Kicken war, schöpfungslos. Und dann,
Als ich - alleine - sie dort - zusammen - kicken sah,
Wußte ich, dass es nie eine Umwelt gab oder geben wird für sie.
Sexyness ist weder System noch Umwelt, sondern reine Oberfläche. 

Ach all ihr blöden, alten europäischen Trümmertucken, ich sag euch jetzt,
Warum, als sie vom Kicken erschöpft niedersanken und ich weiter zum Leucht-
Turm ging, ich sage euch, warum die glasklaren Lichter des Jumbo-
Centers, die von Playa her schon verheißend aufleuchteten,
Als die Nacht sich senkte, die schräg standen in der Luft,
Die Nacht beherrschten und das Dünenmeer zerteilten
Und Wappenfelder fixierten und Feuerpole,
Die Nacht anordnend, vertiefend, bezaubernd - aber nicht mich!

Oh! Pigmentgestört mit zehn kleinen Fußballspielern im Arsch:
Nur noch lose gekoppelt selbst an meine eigene Sexualität::
Duftenden Pforten in dir, schwarze Sonnen, Hakenkreuze:::
Zieh eine Unterscheidung!
Wähle Entgrenzungen, gespentigere, mutigeres Gestöhn!!!