Der Bewohner sitz hübsch in der Ecke, nicht mehr.
Der Ecke am Schminktisch, dem einzigen Stück das nicht schon verfault ist, zerfallen zu Staub und zu Schutt.
Er dreht sich nicht um, meint es gibt sonst nichts mehr, keine Tür, keinen Flur, keine anderen Ecken.
Die Welt wird kleiner und das jeden Tag, sie ist halt doch nur ein Dorf.
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