Schreit mir ein kleines Kind ins Ohr, möchte ich es in kochendes Wasser schmeißen. Zusehen wie die Haut erst rot wird, dann Bläschen wirft. Möchte den letzten gellenden Schrei genießen, bevor es stillt. Wie schön es sein muss, keine Differenz zwischen ich und Körper, zwischen ich und du zu spüren. Nur ein unmittelbares Bedürfnis und das Baby ist Brühe. Das kleine Herzchen pumpt noch so viel Leben ins Hirn, wie eben geht und
wacht am nächsten Morgen, ata ata, wieder auf. Die Schatten an der Wand waren nur du und ich, doch davon weißt du nichts. Auch nichts von deinem ich will, ich will, ich will und meinem, keine Ahnung, sprich. Dann, kurz vor der Kapitulation; die Flasche am Hals hilft, dir wie mir.
