Lass die Finger davon,
rief Mutter
und polierte rasch
den Abdruck meines Daumens
aus dem glänzenden Furnier -
Mutter liebte diesen Schrank
und der Schrank liebte sie,
dachte ich.
Manchmal, an hellen Tagen,
zwinkerte er ihr zu.
Ich schwöre,
es war nicht die Sonne,
in seinen Türscheiben.
Eines Sommers
ging Mutter auf die Reise -
eine lange Reise.
Als ob der Schrank das ahnte,
ermattete er zusehends.
Ein paar Wochen später,
entdeckte ich ihn -
in einem Container lag er,
nebst einer
ausgedienten Kloschüssel.
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