BirkenStock

Frau Birke steht noch voll im Saft,

was ihr ein stilles Leiden schafft. 

Sie reckt sich, streckt sich nach dem Wind

und fragt sich, wo die Stürme sind,

die sonst so ungezogen brausten

und ihr das hübsche Laub zerzausten.

Sie färbt im Goldton ihre Krone,

doch ihre erogene Zone

wird heute nicht mehr durchgepustet,

weil ihr der Abendwind was hustet.

Frau Birke lässt die Zweige hängen,

und spürt aus ihrem Kern ein Drängen.

In dieser Nacht beginnt der Herbst.

Die Birke raunt: Oh Herr, du gerbst

mir sicher gleich die helle Rinde?

Der Herbst guckt streng: Ach ja, ich finde,

ich sollte mich jetzt wirklich sputen,

es wird wohl Zeit für Stock und Ruten.

Er schickt der Birke einen Sturm.

Sie windet sich fast wie ein Wurm,

als er sie ohne Gnade prügelt.

Er bläst und peitscht sie ungezügelt.

Man hört sie einen Tag lang stöhnen:

So lassen Bäumchen sich verwöhnen.

Am nächsten Morgen ist sie kahl,

ringsum den Stamm erscheint sie fahl.

Ein bisschen brennt der weiße Hintern.

Ganz brav wird sie jetzt überwintern.