Totes Holz

Ich wäre gern im Sterben eine Linde.

Ein Sturm zerbräche mir die dürren Äste

und streute Blatt um Blatt in alle Winde.

Auf Moos gebettet ruhten meine Reste;

versteckt im alten Baumholz quöllen Samen,

bis Blumen wüchsen aus der stillen Gruft

und jede trüge einen Kosenamen,

und jede grüßte mit vertrautem Duft.