wie blumen

immer wieder diese märztage, so viele schon,
an einem wurde ich geboren, ostermontag, erstgeborener,
das ist keine besonderheit, immer diese neue helle,
die spuren eines dunklen dezember sind so lächerlich,
das tote laub durch viele regennächte gesiebt,
hat schon den weg in die erde genommen, zurück
zu einem kreislauf, den wir alle nicht kennen, aber
dessen ruf wir hören können, lautlos, auch wenn wir geblendet
die feisten frischen morgendämmerungen blicken,
werden wir nicht vom karussell springen können,
in ein anderes leben oder ein anders universum, auf
eine andere wolke, in ein fremdes land hinein, nicht,
die zeit pflückt uns wie blumen, der duft bleibt in ihr,
er dringt vor bis zu den plejaden, und noch viel viel weiter