Sie steckten mich in Kleider, Rüschen an den Armen, Schleifen im Haar… Bändigen wollte sie. Die Locken, das Mädchen.
Bis nichts mehr bleibt, als Folgsamkeit.
Vergebens.
Sie schnürten mir die Stollenschuhe an, drückten mich ins Trikot. Pushen wollten sie. Mir Kronen aufsetzen und Medaillen umhängen.
Zum Ziel gestoßen.
Erfolglos.
Ich bin Jekyll, sagen sie. Und manchmal auch Hyde.
Vielleicht haben sie recht. In all den Jahren war ich selten Hyde. Fast gänzlich Jekyll.
Aber niemals ich.
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