Seine Hände der Tarantel gleich
eilend über die Dezime,
als ob des Spieltisch schwarze Feuer,
der Rinden weißes Wasser liebte.
Erst im Walde war die Spinne still,
nun ist sie Hand und singt wie Gott,
Die sie die Wurzeln in das Bett gelegt,
und die sie Saiten um den Flug gewickelt.
Da spielt er Bartók prima vista,
und hier im Treibholz wachsen Kiemen,
die Anemoi zu beschwören suchen:
nicht um mitzustürmen,
um einzuatmen,
der sterbend Fichte Spinne im Zwirne.
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