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Sie ist so tonlos, ist so still
in meinen Raum getreten,
sie treibt mit mir ihr stummes Spiel
durchs Mobiliar, Tapeten.
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Ich möcht sie sehn, doch nicht die Spur
zeigt sich in meinen Blicken,
ich ahn sie auf der Pendeluhr -
die hindert sie am Ticken.
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Selbst meiner Stubenfliege Flo
verbot sie jedes Summen,
jetzt fliegt die Ärmste irgendwo,
als Mitglied bei den Stummen.
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Ich habe zwar kein Schießgewehr,
doch Mut sie umzupusten,
doch da: Die Stille schweigt nicht mehr?
Ich hör wohl Flöhe husten.
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