Alle 116 Texte von Corvus

\"Ich bin heute zu müde um schön zu sein\"

An einem wunderbar warmen Sommertag zog ich meine Lieblingsschuhe an und machte mich auf den Weg nach Nirgendwo. Ich weiss nicht, wie lange ich schon über bunte Wiesen, durch kühle Wälder und hübsche, kleine Dörfer...

Im Wald ging ich spazieren, wollt' in Gedanken mich verlieren. Da sprach aus dem Gehölz ein Reh:"Wie gut, daß ich dich grad' hier seh, ich wohne hier, nicht erst seit gestern, mit Brüdern und mit Schwestern. Du stehst grad'...

Einmal kam ein Eichelhäher einer Eichel näher und dachte sich: "Ein reich gedeckter Tisch!". Er hackte und pickte, was die Eichel ziemlich zwickte. Sie gab dann nach und zerbrach. Der Häher pickte weiter, hatte Hunger wie kein...

Wer Schreibmaschine schreibt, lässt Vögel über Papier fliegen und bringt Buchstaben das Tanzen bei. Der macht Gedanken greifbar und Geschriebenes zum lauten Schweigen.

Erste Fröste liegen auf den Reben, / die Nächte sind nun kalt und klar. / Die Welt steht still, es lahmt das Leben, / vergangen ist, was Zukunft war. / Die Blätter fallen leise nieder, / der Jahreskreis dreht weiter / um uns zu mahnen...

Die Sonne brennt glühende Eisen durch meine Augenlider Es fehlt der Schmerz

Unsere Tage sind gezählt Hoffen wir daß der Tod ein schlechter Buchhalter ist

Hielte ich den Himmel neben das Blau deiner Augen so erschiene er mir trübe wie an Tagen voll grauem Nebel Hielte ich das Licht der Morgensonne neben das Rot deiner Haare so erschiene es mir ausgelöscht wie Feuer, zu kalter Asche...

Die Sichtweite mancher Sichtweise, reicht über die Zehenspitzen nicht hinaus. /

Eigentlich ist Schreibmaschineschreiben wie Klavierspielen man schreibt und schreibt bis man eine Melodie gefunden hat

Einst lag Schnee / dort auf den Feldern / Die Spuren / deine und meine / die uns den Weg nach Hause zeigten / sind nur noch Erinnerung / in einem geschmolzenen Traum /

Die Stille flüchtet sich aus der Stadt in die Wälder um dort zur Ruhe zu kommen

Geflügelte Worte / verlassen deinen Mund / wie Schmetterlinge / und stechen dann doch / wie Wespen /

Wenig nützt es, an einem Zeitfenster die Scheibe einzuschlagen. Es bleibt immer noch der Zeitrahmen.

Ein Rabe Tot Vergessen ist als er mit Raben flog Irgendwann im Juni tat er seinen letzten Flügelschlag