Gina

Über die Baracke kreischt
Gina, ja, so nennen sie
den verdammten Erdkampfflieger.

Drinnen aber sitzen wir,
glotzen auf papierne Kurven,
und im Öfchen flackert Öl.

Enno folgt den Kurven mit
einer scharf geschliffnen Schere,
legt mit ihnen Alben an.

Gleichgewicht des Schreckens ist`s,
dem wir hier gelangweilt dienen,
an Barbusse dabei denkend:

Zwei Armeen, die sich bekämpfen,
eine ist’s, und sie begeht
Suizid. Das Rotlicht flackert,

Ginas Kurven aber küssen
nass uns in Soldatenschlaf,
treibend wie ein Fettaug‘ auf

stiller See vor Kuba, wo
die Raketen Russlands ragen
in gestirnten Tropenhimmel.


AlmaMarieSchneider gewidmet