Samagon

Auf der Färbereiterrasse

haben sich die Spätaussiedler
zu Gespräch und Trunk versammelt.

Früher trockneten hier Tücher;
bunter, indischer Kattun,
heute wird hier ausgelassen

der Geburtstag der Babuschka
von den Söhnen, Töchtern, Enkeln
mit erhobnem Glas gefeiert.

O, sie trinken auf den vollen
Mond, der hier viel kleiner aussieht
als er schien in Kasachstan.

„Schöner Pausback, leuchtest herrlich
jetzt herab auf unser Dörfchen,
das sich immer sehnt nach uns.

Gelb die Wände, blau die Fenster
und Geranien in Menge -
dort, wo man uns als Faschisten

und als Schweine hat verachtet,
warn wir glücklich im Erleiden,
hier jedoch: Schlaraffenland,

das wir jetzt so brav bewohnen,
hilft uns nur der Selbstgebrannte,
zu ertragen, dass wir Russkis,

Russkis immer bleiben werden!
Dich, Babuschka, aber werden
wir, wenn du, was uns erspart

viele Jahre bleibe, stirbst,
in kasach‘scher Erd‘ begraben,
die uns ewig heilig ist!“

Heimwehkrank erheben sie
Gläser voll mit Samagon
zu dem Mond, in dessen Staub

seit Jahrzehnten steckt das Banner
jenes Lands, das einst die Schwarzen
aus der Sklaverei entließ,

um in eine neue sie
fürchterlich hineinzustoßen.