Flockade

Flockade

Die Flocken stürzen sich hinab, als gäb’s

Das Paradies auf Erden. Gibt’s nicht. Gab’s nie.

Und wird es niemals geben. Ein Genie

Schreib seinen Streich auf eine Wand. Recht scheps

Hängt eine Tür in ihrer Fassung, schlägt

Nach dem, der kommt und geht. Die Flocken tanzen,

Der Wind verweht nicht nur die besten Chancen:

Er ist's, der sie an ihre Ziele trägt.

Am besten hochgeschlagen trägt man Kragen.

Der Niederschlag trifft jeden, auch das Dach

Der Gartenhütte, wo sie um sich schlägt,

Die Tür. Sie liebt den Schnee, den Wind, den Krach:

Sie hat am Ende so viel mehr zu sagen

Als der, der klagt, dass er ein Schicksal trägt.