Am Ende tropft der Tannen Weiß ja doch Nur Löcher in den Schnee, bevor er geht, Obwohl der Schneehang anderes erfleht: Weit oben auf dem Berner Jungfraujoch
Tropft eine Krüppelkiefer nie ein Loch. Man steht und sieht nur ewig Weiß und Stein Und kann mit sich im Schnee alleine sein. Am Jungfraujoch gibt‘s einen Schweizer Koch,
Der schnetzelt Zürich klitzeklein und brät Es an und schwenkt es unter Pilz und Rahm. Der Teller trägt am Rösti-Dreieck schwer.
Wer dort am Tisch die Schweizer Art verrät, Wird ewig faul und furchtbar lendenlahm Erkennen und verstehn: Der Berg ist leer.
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