Das letzte Hemt hat keine Taschen,
es fällt auch durch zu großen Maschen.
Will ich unbedingt zu Handen sterben,
kann ich meinem Mitmensch nichts vererben.
Hat der Webstuhl mein letztes Hemd gewoben,
gibt es freie Bahn, auf den Weg nach oben.
Er schließt sein Rand voll geschriebenes Heft.
Sterben ist ein Tod sicheres Geschäft.
