Hoch die trüben Tassen

Mit Rotem Leber und`s Hirn fluten

bis ich von Tuten

und Blasen

nichts mehr spüre

an den Füßen,

und am Hintern

vom vielen Müßigsintern

auf den Wartebänken

tief im Wald;

da mach´ ich den Förster kalt,

weil er die Bäume versteckt

- ach so grün und blüh´ und so -,

und jetzt ist das Asphalt, Teer und öd.

Manchmal wünscht´ ich, ich wäre töt.

Dann hol´ ich den Roten `raus

von unter der Bank;

ich renne zur Barrikade

tief im Schrank

bei den ollen Klamotten,

da muss auch noch ein Kirsch vom letzten Jahrhundert verrotten.

© Rainer M. Scholz