Risse

In der Luft, auf Himmelsreifen,
zieht ein unsichtbares Schiff
mit erahnbar stummem Pfiff
durch den Sommer weiße Streifen.

Vor der Ferne, die es striff
scheint sich alles zu versteifen,
löschen Launen Raum und Riff.

Wolkenland droht abzuschweifen,
leicht verschwommen, ohne Kniff,
fast ein Traum, doch fest im Griff
zeitlich eingestellter Schleifen.

Wie aus rauen Orgelpfeifen
ringt das Leben um den Schliff,
Wunden gleich, die um sich greifen.