Im tristen, verschlammten Fluss der Kindheit
haben wir oft Papierboote ausgesetzt.
Auf manche hatten wir bunte Linien gesetzt.
Andere blieben unangerührt. Unschuldig.
Nur selten hielt dieser Aufenblick des Glückes für lang.
Alkoholiker. Nutte. Dealer.
Wir alle sind noch Kinder. Mehr oder weniger "glücklich". Zuversichtlich.
Und langsam legen sich die Wellen über unsere Wege.
Verwischen Spuren und Alltag. Ziehen ihre Kreise in und über uns, hinweg.
Hatten wir alle einmal, in weit entfernten Tagen, die Sonne lächeln sehen,
so wird uns heute die Bitterkeit empfangen.
Industrieabfall. Selbstmörder. Blut.
Heute, hat es aufgehört in mir nach einer Hoffnung zu schreien. Es wird keine mehr geben.
Und sofern die Welt auch heute nicht aufhört, sich zu drehen, werde ich weiter zum Scheitern
verurteilt sein.
Und ich weiß, der Sommer in deinen Augen wird mich nie mehr aufwachen lassen.
Unser Schiff wird sinken, mon Amie.
Wir werden wieder zwischen Alkohol und Goldenem Schuss das "Leben" celibrieren.
Dichter am Ende meines Traumes, war nur das verblutende Leben.
Komm...
Setzen wir uns nieder.
Reich mir die 44'er und das Übermaß an Depression.
"Fuck off".
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