Kraft tanken

Das Buch zugeschlagen, der Kopf ist voll. Morgen muss ich noch den Schlüssel abgeben, danach fahre ich auf den Friedhof, ich brauche Kraft, bin kraftlos. Werde mich auf den kalten Stein setzen, das ist bereits mein Platz, und ein Buch lesen, so wie damals auf der hässlichen Couch, nur, dass ich dann alleine sitzen werde und der Wind pfeifen wird, auch die vielen Flugzeuge, die bereits ihr Fahrgestell ausgefahren haben, zur Landung ansetzen, über meinem Kopf fliegen. Man hat das Gefühl, wenn man die Hand ausstreckt, dass man sie berühren kann. Er reiste gern, der Verstorbene, schickte mir Postkarten aus dem Saharagebiet, Kenia oder New York. Damals träumte ich nur von fremden Ländern, bis ich sie selbst sah.

"Du kleine Beutelratte" höre ich im Ohr, wenn ich dort sitze, "möchtest du nicht rausgehen und leben"?

Ich ignoriere es. 

Und, dann rauche ich rote Gauloises, obwohl ich eigentlich nicht mehr rauche, immer nur am Friedhof, heimlich, "weil man das nicht tut", aber auf der hässlichen Couch taten wir das schon. Damals rauchte ich noch Camel. 

Am Friedhof darf man weinen, da sieht einen niemand schief an. 

Ich werde sagen, dass ich für die Klausur viel gelernt habe, gut vorbereitet bin. Werde sagen, dass ich eine Brave geworden bin, keine "kleine Beutelratte" mehr bin, lächle. 

Dort sitzen gibt mir Kraft, wenn ich innerlich zerplatze, es erdet mich, dort finde ich wieder zurück zu mir. 

Erschöpft bin ich, extrem erschöpft. 

"Was liest denn Schönes?" und ich lese vor, während Flieger um Flieger über uns fliegen, fast zu nah. 

Ich sehe immer auf, hinauf, höre eine Stimme im Kopf:"Du bist nicht nur wegen mir hier, du Laus!" 

Ich lächle dann stets, drehe mich zum Grabstein um und sage:"Du kennst mich noch immer gut."

"Bist noch immer eine Beutelratte, eine große."