Schiller bucht einen Flug nach Bangladesch. Dort angekommen, lässt er sich mit einem Taxi zu den Fabriken bringen und schreibt bei einem kühlen Ale eine Ballade über die Rottöne der Fabrikbrände, die Leichtigkeit der Füße, die die zusammengebrochenen Feuertreppe herunter wollen und es doch nicht schaffen und die hübschen Gesichter der Arbeiterinnen, die fliehen konnten und sich im Schatten ihrer Verschläge eine Schale mit Reis teilen.
Fortsetzung folgt. Bestimmt.
Hinweis: Du kannst diesen Text leider nicht kommentieren, da der Verfasser keine Kommentare von nicht angemeldeten Nutzern erlaubt.
