Alle 54 Texte von Artname

Wovon reden Poeten, wenn ihnen Poesie die Sprache verschlägt?

Die höchste Fallhöhe der Empathie beim Gang zur Flugzeugtoilette - und zurück.

Dumme Gedichte über Gedichte Dummer schreiben Stilvoll die Zeit vertreiben - klüger scheißen!

da gackern sie wild durcheinander diese hühner und gelegentlich kräht ein hahn unmenschlich wär's umgekehrt

Die Nacht die Landschaft mein Leben dein Sterben ein Blitz - erleuchtet a l l e s.

Sie hatte immer ihren Weg vor den Augen, wenn sie mich verloren streifte - und wundervolle Beine.

hinter dem nichts sagenden ort mit seiner ungewissen zeit und den trostlosen helden lächelt vollendet ein reim

In das Graue starren. Zwei klare Gedanken erfassen. Rauchen und plötzlich erkennen: Wir alle entstammen dem Nebel.

herbstgedichte verblättern sich im urlaub schwelgende farbe dichter vertrotteln die lichter zweier südlicherer tage in den alleen versauert wein

ich kann mich ihrer nicht erwehren sie wolln mir frech ihr rot erklären was ihnen aber schlecht gelingt: ich bin farbenblind

mitten in der nacht draußen hält die stadt den atem an wie das feld in seinem block brav den schuss der pistole erwartet

wie bitter meine worte wurzeln im wild blühenden urwald der stimmen sich überschlagen auf brüchig schaukelnden wipfeln tanzen im wind welcher sprache spricht meine sprache unwahr

Ich weiß nicht was ich glaube ich weiß nicht was ich denke ich weiß nur was ich fühle und dafür fehlen mir die Worte - glaub ich.

ich will nicht mehr worte werfen nur erste steine treffen nicht das gute am morgen ist am abend das böse prägt uns gift oder schönheit die sinne?

was immer auch die angst verlangt was bleibt das blieb so nehmen wüsten formen an die nachtigall noch nicht geborn das farbenspiel im all verlorn ein klapperschlangenlied

Wenn du am Ball bleibst, lang genug auf dem Feld, sei es auch nur, weil dein Trainer schläft, hat dein Spiel einen Sinn. Alle sind zufrieden - du verkörperst Schicksal.

Freunde, die Sonne wird heißer in Zeiten himmlischer Kälte. Zimmert die Arche und schreibt ein leises Gebet für der Erde Heute fragt mein Enkel: Und wo sind die Schneeflockentänzer? Warte noch etwas, hör ich mich sagen, bis Weihnachten kommt und

Ins Stocken kommt die Fahrt - sie hocken / Da mit Löchern in den Socken / Ja, sie docken an das Armutsufer an / Die Lüfte heiß, der Boden trocken / Hocken sie und starrn nach Norden: / Die Glocken hörn sich neuerdings wie Rufer an /

Suche ich die Fährte meiner Füsse, kann ich eine lange Schneespur sehn. Deine kalten Hände warfen Grüsse, Spuren, die im Herzen nicht verwehn. Keine Unterkunft fand ich beim Streifen, keine fremde Wärme will mich betten. Ewig muss man...

StagflationDie Straße will fighten,Das Kapital Pleitenund wegen den Heizkostendie Bank ihren Geiz hostenund ich schüttle grad „Weltkrieg“komm nicht weiter als „Geld wiegtleicht“. Drauf saug ich aus „Stag-Flation“kurz vor Ende ‘ne...

Sie überbieten sich mit losen Sinnen. So lose wie ein Schwarm von Weisheitszähnen, die müd in einem faulen Maule schwimmen, sich als Gebiss in Gottes Plänen wähnen. Wie traurig ihre Worte und wie schaurig vermehrt sich ihr Gefühl von...

mein bild, das mein bild meines bildes zeigt so führt mich die treppe eine stufe nach der anderen endlich zur mutter des wahnsinns für alle ewigkeit einsam und vergessen für alle ewigkeit einsam und vergessen endlich zur mutter des wahnsinns...

Wie du mich anstarrst Blauauge Schneidige Lippen, Kopf einer Kobra Zwischen uns zwei läppische Tische Einer von uns beiden ersäuft Ich bin es nicht sagt dein Blick Während dein Löffel im Kaffee kreist Ich bin es nicht sagt dein Blick Während...

Es reicht, dass wer was sagt: Wir nicken beiläufig, schütteln den Kopf, lächeln freundlich oder reden schweigend weiter. Wir kennen uns eben und mach daraus kein Drama. Tauschen ein Ei gegen ein anderes - Feuer gegen Wasser, sprechen perfektes...

Dein Haar hat tausend Farben Kein Blinder nennt es rot Wenn wir noch länger warten ist es bald alt und tot Dein Mund hat tausend Farben Kein Blinder nennt ihn rot Wenn wir noch länger warten spricht er bald alt und tot Deine Rose hat tausend...