Alle 61 Texte von Drita

Ich war vernachlässigt. / Mit blutigen Händen in meinem Körper. / Mit Kugeln haben sie auf mich geschossen. / Reime und Zeilen voll Schmerzen haben sie sich angeschaut, / in gelogenen Spiegeln. / Meine Kunst, mein Schreiben verleugnet, /...

Was bin ich? / Wer bin ich? / Ein bisschen Hirn? / Ein bisschen Fleisch? / Ein bisschen Knochen? / Ein bisschen Sprache? / Oder so was wie Schmerz? / Weltschmerz? / Was? / Bin ich eine Seele, die etwas leidet, / die etwas spürt? / Die...

Jeden Tag kommt jemand, / grübelt in mir; weckt meine Kindheit, / mein Leben zurück; / tanzt vor mir, betrunken, / schaut überall, sucht Staub von Knochen, DNA. / Strickt mir neue Handschuhe, / einen neuen Hut in europäischem Stil, /...

Gott sei Dank bin ich tot / So viele Jahre hinter mich gerissen / Viel gelacht mit mürrischem Gesicht / Viele Schmerzen hinter meinem Rücken gebastelt / Allen Schmetterlingen hinterhergeflogen / Gott sei Dank bin ich tot / Ich trage nur...

Ich gehe oft in mich hinein und schaue, / was die Liebe macht. / Fühlt sie sich wohl, / fühlt sie sich einsam? / Hat sie es kalt oder hat sie es genügend warm? / Bin ich gut genug für sie oder bin ich manchmal hart? / Ist sie glücklich...

Wohin werden meine Schuhe gehen, wenn ich nicht mehr da bin? / Schuhe der Kindheit, wie Muttermilch, Schuhe der Pubertät, ohne Schnüre, heiß und halb wild, Schuhe der Jugend, farbig wie Blumen im Gedächtnis, Schuhe des weißen...

Heute habe ich den Himmel / ganz für dich allein betrachtet Liebster. / Die Vögel erleuchten den Berg nur für dich / und zwei Lippen brannten / wurden Hügel / küssen jetzt den Schnee. / Und der Abend umarmt die Nacht fest. / Komm, geh...

Wenn die Muse meine Augen schließt / Seelenvögel nicht mehr singen / Schmetterlinge tot auf meinem Bauch liegen / Wer wird sich an mich erinnern? / Vielleicht wird sich ein toter Dichter erheben / Eine Hymne über mein Leben schreiben; /...

Ich möchte gerne etwas über meine Heimat schreiben. / Bitte seid lieb mit mir. / Das tut weh, wenn ich daran denke. / Ich habe Blumen für euch bestellt aus meinem Garten, / den es nicht mehr gibt. / Nicht als Zuhörer, nicht als...

Ich bin eine Schauspielerin des Balkans; / dramatische Szenen im Blut, mit Erde vermischt, / schreibe ich über Schmerz und Glück. / Jede Nacht kommt ein fremder Wolf und leckt meine Wunde und meine Fersen. / Am Morgen verschwindet er; und...

Abends pulsieren die Schatten des Herzens / Sie laufen wie rote Blutegel / Während draußen die Dunkelheit hereinbricht / Ich werde mit Fragen überschwemmt / Wer spielt mit mir? / Wie Wölfe mit Rehen / Haben sie Zugriff auf meine Fragen?...