Alle 38 Texte von m.o.bryé

reißt die Hände und die Klauen blutig im staubenden Federkleid Vergessene Blicke zerbrechen an Wasser betäuben frostigsüß zerhackten Schmerz einzig fleckiges Gas ersticht schwarzen Flieder und geronnene Leben in...

bröckeln rotgeschwärzte Bikerjacken milchig angedünstet in fierem Lack und grüne Locken im Kalksand eingeschmolzen fährt windiger Monsun zu kalten Blumenkarten abgereckt abgefeckt schimmlige Augenbrauen lang sammeln sich...

der Wind schrammt unbemerkt über glattgestoßene Beine pollenduftend, samenweich schleifst du Lavendel und Thymian rau vom windigen Mädchenarm fahrig gekürt zu meinem liebsten Wald- und Wiesenmeister erdig von Fußsohle...

auf meinem Rücken blühen die Erdbeeren in gräulich zärtlicher Manier Einen Traum den Sonnen entreißen und in Sahne erträ;nkt zum Frühstück servieren am Boden glätten sich aschende Kippen verboten...

Ich werf mich an die Wand. Hast du’s gehört? Angeblich werden die Sterne wieder geholt. Vom Himmel oder aus den Kellern? Ich drück meine Hand gegen die Mauer. Der Mörtel schreit und ich muss lachen. (Das ist jetzt Vorschrift so.)...

das ist nicht meine Kerze den Docht hab ich zerfetzt schon lange - flackern tut sie trotzdem - und Ruß klebt an meinen Fingern. die Eichenfä;sser sind der Wald hier schattig wie Morcheln oder mein Gesicht das verzerrt keucht und keucht...

Was ist mit dir? Ich guck nur ein paar alte Fotos durch. Was für Fotos? Von damals so. Kann ich mal gucken? Klar. Nimm hier das. Das ist ganz witzig. Das da ist schön. Bist du da drauf? Ja. Der, der schreit. Hier schreit keiner. Zeig...

Wenn wir für die Steine fielen, sag, sähe ich es dort noch im Sandfall stehen, die Hand sich zertrümmern lassend vom körniger werdenden Felsenstaub? – Das frage ich mich, wenn der Kies aus meinen Haaren rollt auf meine...

Gingen wir heute, gingen wir morgen. Alles wäre still. Alles wäre tot und wartend auf ferne Geburten, auf alte Tode und alles…. Wir gingen zu mir. Ich säße im Schatten und sähe dich an. Du: tanzend im Nebenlicht. Ich...

Manchmal, wenn ich krank bin oder betrunken, ganz zittrig an den Fingern, sodass ich nichts greifen kann, manchmal vertrage ich Berührung nicht. Ich läge dann gerne im luftleeren Raum, nackt und warm auf dem Rücken oder...

Aus dem Schnitt einer Handfläche tropfen Thymianblätter. Mein Kopf lauscht dem kalten Grün, das Richtung Boden und Himmel sprenkelt, aufgetragen von Wind und Böe und Trockenheit. Es ist dunkel geworden. Aus dem Dunkel in eine...

a b, ich breche. b Du brichst nicht. a Ich spür's doch; mir sackt alles weg, ich zerfall wie alte Haut. Stille. b Sag doch was. a Meine Worte sind schon gebrochen.. b Von gebrochnen Worten spricht man nicht. a Ich bin betrunken. b Bist...

All der Rost zwischen den geborstenen Mauern… Pulvrige Eisenskelette in altem Beton. Seit Tagen streif ich durch die Schuttruinen. Meine Schuhe sind zerschnitten von vorstehenden Nägeln und Metallsplittern, Sand in den Schuhen und meine...