Alle 249 Texte von AchterZwerg

Selbst in den Foren sind Sonette Mode; ich weiß als Dichter kaum noch ein und aus. Seit Neuem ziert ein Abakus mein Haus, denn die Mechanik dünkt mich nicht marode! Es ödet mich, dass jede Episode von Krämerseelen reicht für Hofapplaus, den...

Gerade hat mich mein Kühlschrank verschlungen Sein Bauch umschließt mich ganz und gar Sorbetzeit und Dunkel – ich schrumpfe zerebbe auf dem Flaschengitter und schlottere tolldreiste Träume aus Der Frühling schimmelt im Gemüsefach

hinter dem spiegel erhöhst du die drehzahl die lippen gepresst schaffst es noch kommst schon zurecht das phantom zu erwecken bereit für den tiefschlaf das kaum je kapiert hat was draußen passiert ist am morgen zerschunden: funktionsapparat...

Es klingelt. Unwillig erhebe ich mich vom Sofa, schlurfe zur Tür und bediene die Gegensprechanlage: „Hallo?“ „Hallloo!“ Nur ein leises Piepsen ist zu vernehmen, das aus der Nähe zu kommen scheint. Also stelle ich meine vierstufige...

ln den Ecken west das Leben blättern Herbstlaubfetzen würgen gramgebeugte Äste Farbgepränge aus sich raus frösteln Schauer an den Reben starren Jäger voll Entsetzen aufs Erlegte: Dackelreste Spät ist es: Du gehst ins Haus

Es mag schon sein, dass Verse tief in Schüsseln fallen, wenn jetzt Poeten unzufrieden meiden die Glastisch-Orte, Acer-Laptops, schwarzmetallen; es mag schon sein, dass Nomen dumpf im Nichts verhallen, wenn Stoff- und Gummibänder kneifend...

Mit deinen Scharlachfäden ziehst du mich täglich tiefer in das Netz in dem du selbst mit Eintagsfliegen spielst verschaffst der Habgier eine Bleibe erlegst das Wild nach Spinnenweise

Verpuppt im Mull – Darunter west das Fleisch und schillert, schmerzt und schrumpft Kopf ohne Leib

Wenn ich der Turmuhr die Zeiger verbiege beginnt Oleander zu sprießen erwachsen Paläste aus Rosenquarz und Städte liegen verlassen fühl ich dein schlagendes Herz in der Hand und trag es durch Schattenreiche – Doch macht sich der Morgen vom...

„Bleiben Sie ruhig, Madame“, sagt der Hypnotherapeut. „Wehren Sie sich nicht. Es wird alles in Ordnung gehen.“ Ich schließe die Augen und steige die Stufen hinab. In der Dunkelheit werden Jahrzehnte von mir genommen – wie sonst nur der...

Was ist dir der? Was ist er je gewesen? Ein Lyrikschlachthof, ein Schlaraffenland? Wo Zeit stets stille steht, ins Rückwärts faul gewandet? Wo auf den seltenen Preziosen die Krähen hocken, neidesbleich, mit schleicher Stimme aus dem Aasfraß...

Wer steht dort im Bürgerhaussaale blickt bänglich-mäandernd umher? Wer trägt für’s geplante Finale, geladen, ein schweres Gewehr? Schon tritt auf furniertem Podeste ein reiferer Künstler hervor, der dienert in samtener Weste, hebt,...

Vorhin war ich joggen. Fängt man samstags erst kurz vor vier mit der Konsumarbeit an, ist Eile geboten. Mühsam überholte ich einen Dackel, der mit fliegenden Ohren seines Weges hetzte. „Wo mächste hie?“ fragte ich im Vorbeilaufen....

Der Herbst tritt aus der grauen Wolkenwand, bei Forenusern regt sich fiebrig Leben; gleich Kellerasseln, die zur Schwärze streben, bewegt sich suchend manch Poetenhand. Am Laptop siehst du welke Blätter schweben als Paisleymodels – Partner...

Franziskus, der von Menschenmassen träumt und Jubelchören - nicht dem leeren Feld, das traurig seinen Petersplatz umsäumt, durch Düstersegen dürftig nur erhellt, befragt sich, ob das päpstliche Salär verdienter Lohn fürs Urbi-Orbi sei und...

aus hügeln grollt es donnerhall als du & ich erwachen und rinnsale kalt auf unsre blöße prasseln – bleiben wir liegen, gestrandete wale

Zu Herkules, dem Kampfhund, schlich Aimé und fiepte verschlagen, getrieben vom knurrenden Magen. „Was wolltest du wohl am Napfe? Sprich!“ erfragte sich finster der Wüterich. „Dich, Speckprotz, vom Fleische befreien!“ „Das sollst du...

Ein offenes Maul aus Beton ‒ / grell ausgeleuchtet / an klaren Wintertagen / schreit sein Begehren hinaus / nach Wasser, den Spielen / dem Lachen / dem Plumpsflug der Körper / dem Zetern der Aufsicht / am Rande / der heulende Knabe /

Rimbaud erinnert sich der frauen für die er gedichte ersann oder bitter ins meer spie die Klages, George verstanden selbst ihn ohne eros läuft wenig erfindung. schon gar kein gedicht dieses drehmoment, seine beschwörung versuche – aktiv...

Dies Lesen / voller Nebenschwung / Unwahrscheinlichkeit im / Glaskokon / Wie die in Wehmut badet / jene Teflonfresse / und wie ihr Nacken / schon nach vorne sinkt / Fünf Hörer / sitzen breit verteilt / bald sind es höchstens vier /...

Er klagt mit Recht zu jener Welt, die ihm ein Virus dreist verstellt. Was nutzt der Blick auf einen Berg, darf er nicht mal mit einem Zwerg Ergriffenheit und Schluchzen teilen? Selbst der will nur von dannen eilen! Und meidet ihn, ist oft so...

Bonifatius Kiesewetter war ein echter Damenfreund, traf er eine auf der Straße, bot er höflich seinen Joint. Tat die sich zunächst genieren, war das Zeug vielleicht gestreckt; ging sie mit, zwecks Verlustierens, schien das Tauschgeschäft...

Der schlimmen Bibliomanie entgeht ein Fink durch Strategie: Er pflückt vom Buch sich nur die Eckern und lässt es unterwärts dann käckern!

Der Elendshäher trägt sein Krächzen durch mein Hirn Schlägt im Sturzflug alles nieder jeden Keim, die reife Frucht – würgt beim Looping grün hervor was den Zellen tauglich schien

Es saßen zu Pfoten des Beagle zwei philosophierende Igel. Das Problem war fatal und barg recht viel Qual: "Ist er, der uns droht, nur ein Spiegel?"