Alle 121 Texte von unangepasste

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zuerst veröffentlicht im April 2020

29.04.: Beschwert
, Gedicht
| 84 258 5 1 |

Ich kann nicht mehr tun, als Eisblumen pflücken und traurig sein. Hinter dem Meer hat sich die Welt verschluckt, beißt sie sich Zähne aus und wähnt sich Kapitän ins Uferlose. Heute hat mein Herz einen Sprung wie nur das Raubtier vor der...
21.04.: Leerstellen
, Gedicht, Kurztext des Tages am 10.05.20
| 45 207 5 |

Wie vor den Blüten, wenn das Gras noch ohne Farbtupfer gebogen unter dem Apfelbaum steht und wartet, sitzen wir jeder für sich und sehnen uns nach warmen Tassen zu zweit oder dritt. Die Tage sind hungrig geworden und mager, so viel Leben, das...
11.04.: Von Wohnzimmerspaziergängen und Beziehungen
, Grotesk-Zeitkritisches Drama zum Thema Aktuelles
| 853 182 6 +2 |

Dass etwas nicht stimmt, merke ich, als ich immer wieder Facebook-Postings über meine Befindlichkeit einstellen will. Normalerweise nutze ich die Seite nur, um mich mit literarisch Interessierten zu vernetzen und Kontakte aufrechtzuhalten....

zuerst veröffentlicht im März 2020

07.03.: Noch wiegen sich Träume
, Gedicht, geändert am 10.03.
| 43 175 3 +1 1 |

an Birkenzweigen. Auf der Kante des Sommers läufst du barfuß, wirft sich ein Lachen in deine Stimme. Worte hallen vor einem Streifen Blau, die sich erntereif in deinen Händen biegen. Manchmal greife ich nach einem, bevor der Herbst sie durch...

zuerst veröffentlicht im Februar 2020

28.02.: Die Hänge trugen Gold
, Gedicht
| 49 190 4 2 |

auf den Schultern, und die Zeit band sich Blüten ins Haar. Doch im Fluss hatte sich eine Bank gebildet. Als der Herbst kam, saß meine Sehnsucht auf Sand. Das Wasser alterte, und der Wind sprach ins Blaue. Ich legte Blätter zwischen Worte....
23.02.: Vom Zaun
, Gedicht
| 55 162 3 +1 1 |

Als ich unsere Liebe vom Zaun breche, um sie mitzunehmen in Taschen mit weichem Futter, erhasche ich noch einen Blick von dir. Du weichst zurück und gleichst dem ersten Schnee. Ich gehe, bis mein Zeh sich an dem Wortstamm stößt, der abgesägt...
22.02.: Aus ungesagten Sätzen
, Gedicht
| 47 185 4 +5 2 |

schälst du Worte bis zum Kern. Mit Morgenlippen sprach ich dir Hoffnung in die Nacht, so groß, dass sie mein Gesicht verdeckte. Heute liegen die Kerne fremd und brüchig zu meinen Füßen. Sie klappern an den alten Felgen, wenn das Rad der Zeit...
09.02.: Schneenacht
, Kurzgedicht
| 27 191 6 +1 1 |

Am Abend huscht das Schweigen durch die Straßen, und weiße Mützen schneit die Stadt. Platanen werfen Flocken auf die Jacke – mit einem Kopfschütteln stoßen sie sie ab.

zuerst veröffentlicht im Januar 2020

25.01.: Am Meer
, Gedicht
| 78 300 2 +5 4 |

Wir schweigen fließend in allen Sprachen unserer Unruhe, schütteln das Licht von unseren Schultern, sein Gewicht zu schwer für einen Tag. In der Meerenge gehen wir spazieren, werfen Fragen zu den Fischen. Zwischen Gischt lösen sie sich auf....
18.01.: Bruch
, Kurzgedicht, Kurztext des Tages am 27.01.20
| 23 322 6 +14 1 |

Plötzlich stürzen meine Blicke in dich und treffen auf deinen Grund. Aus der Bruchstelle strömt Abendhimmel und malt die Landschaft für Sekunden wund.

zuerst veröffentlicht im Dezember 2019

14.12.: Eingeweckt
, Kurzgedicht, geändert am 20.12.
| 28 212 4 +2 2 |

Auf den Bergen sind die Stunden dünner, finden kaum noch in meinen Atem. Du füllst sie in Flaschen und trennst sie in Liebe und Warten, später, im Tal.

zuerst veröffentlicht im Oktober 2019

31.10.: Jahresende
, Kurzgedicht, geändert am 27.04.
| 21 224 4 +5 3 |

Die Ackerfurchen, zu Fäusten geballt, liegen brach im Sturm, und Stare finden keine Körner mehr. Unter meinen Füßen schreit die Erde.
12.10.: Schneestille
, Gedicht
| 41 247 5 3 |

Wir greifen die Nacht und streifen über Hänge, schenken uns kein Wort. Am Morgen hängen Schneesterne an den Zweigen, so kalt atmen wir ins Land. Ich aber trage einen Hauch Sommer in den Taschen; seine Wärme hält mir noch die Hand.

zuerst veröffentlicht im August 2019

17.08.: Zerschneide nicht den Stoff meiner Geschichte
, Gedicht, geändert am 18.08.
| 54 204 5 +2 1 |

Schürfwunden bilden sich auf unseren Träumen. Im Schatten der Worte haben wir keine Gesichter, tragen wir den Schal enger um den Hals. Unsere Zukunft steht in den Seesternen, und das Meer spricht nur noch leise vom Verschwinden und allem, was...
10.08.: Wir sprachen uns
, Kurzgedicht
| 33 237 2 +2 |

hinauf auf Dächer, bauten Wortleitern, und doch war unsere Heimat das Gras unter den Füßen und die Hecke, die das Spiel umschloss. Im Buchsbaum: eine Amsel, die den Sommer in der Kehle trug.
02.08.: Leg die Wolken
, Gedicht
| 44 203 4 +2 5 |

in meine Hände. Bis zuletzt werfen wir eineiige Schatten übers Gras, sprechen wir von Zeiten ohne Grenzen und Falten zwischen den Tagen. Die Nacht fällt nur leise aus den Fichten, und Wind übt dort hinten am Saumpfad, trägt schwer an dem Tod...
01.08.: Sonnenball
, Gedicht
| 41 188 4 +4 2 |

Die Tücher, in denen wir unsere Wolken bargen, hängen noch klamm im Wind. Wir versprachen uns Schafe am Deich und keine Gewitter, und die Segel flatterten weiß. Nur die Sonne konnten wir nicht greifen. Unfassbar rollte sie unter dem Boot hinweg.

zuerst veröffentlicht im Juli 2019

20.07.: Die Zeit bleibt Kind
, Text, geändert am 21.07.
| 1324 183 4 +1 2 |

Es gab Menschen, in denen die Zeit schlief. Sie blinzelte morgens einmal in die Dunkelheit des Körpers, drehte sich um und schloss die Augen erneut. Der Atem ging so gleichmäßig und leis, dass ihre Anwesenheit aus den Köpfen verschwand. Mit...
07.07.: Die Abwesenheit schmeckt grau auf der Zunge
, Skizze
| 324 189 3 +1 3 |

I Ich schlafe auf zwei Betten. Auf dem einen liegen meine Beine, Arme, angewinkelt und in Decken. Auf dem anderen ruhen meine Gedanken. Mein Was-wäre-wenn. Ich war schon immer Konjunktivdenker. II Als dich der Türrahmen ausspie, in den Hausflur...

zuerst veröffentlicht im April 2019

19.04.: Morgentrunken
, Gedicht, geändert am 29.05.
| 48 184 1 |

Faltest du die Nacht, den Schlaf mir vom Gesicht. In diesem Brombeerlicht steht jetzt der Tag und hält in Händen, was er dir verspricht: ein Traum, nach links gekehrt und an den Rändern ausgefranst. Du stülpst ihn über meine Schultern....
13.04.: An allen Dingen
, Gedicht, geändert am 16.04.
| 37 217 3 +1 |

hängt ein dumpfer Schrei. Das Wilde zwischen ihren Silben löst ihn nicht. Bis an die Stirn reicht mir der Ruf von einst. Ich fülle ihn mit Gelb, damit die Ahnen leiser durch die Risse meiner Sprache klingen.
07.04.: In jedem Atemzug
, Kurzgedicht
| 15 255 2 1 |

Du bist Luft für mich, sagst du, doch ich gehe dir gerne durch und durch.

zuerst veröffentlicht im März 2019

23.03.: Verscheucht
, Kurzgedicht, Kurztext des Tages am 23.04.23
| 25 356 7 +2 2 |

Manchmal fliegt dein Traum ans Vogelhaus und sammelt Körner aus dem Schnee. Doch du bewegst dich einen Deut zu schnell. Erschrocken hebt er seine Fl��gel.

zuerst veröffentlicht im Januar 2019

05.01.: Der Kamin meiner Sehnsucht
, Gedicht, Kurztext des Tages am 06.03.19
| 28 332 3 |

ist gereinigt. Kein Holz mehr neben blanken Wänden. Wenn der Herbst kommt, wirst du ihn entzünden zwischen reifen Pflaumen und Versprechen, bevor der Wind alles fortträgt, auch dich –

zuerst veröffentlicht im November 2018

17.11.: (W)irr
, Experimenteller Text
| 38 328 6 +5 2 |

Ich zerschneide die Nächte in mir, schwarze Sätze, die zittern; der Klang von Papier. Ich lese den Herbst aus den Venen, aus Muskeln und Herz, und ich falle ins Wort: verstrickt in ein Lied, immer wirr, immer wir.

zuerst veröffentlicht im Oktober 2018

07.10.: Ausgelöscht, die Spuren
, Kurzprosa
| 270 338 1 2 |

Eines Tages war das Meer in sie eingedrungen, in die schmalen Öffnungen der Gedanken gesickert und hatte alles mit Schlick umspült. In ihrem Kopf blieb ein salziger Rest aus Seetang und Sandkörnern zurück. „Bleib am Rand“, hatte man ihr...

zuerst veröffentlicht im Juni 2018

24.06.: Wir mischten die Tage
, Gedicht
| 45 251 6 2 |

in Tuschegläsern und ließen die Farben bis in die Nächte rinnen. Deine Stimme fiel aus heiterem Himmel. Ich sammelte sie von Hinterhöfen und blies sie in den Klang der Bäume. Manchmal stehst du noch am Zeitfenster alter Träume. In deinen...
23.06.: Das Meer
, Gedicht, geändert am 24.07.
| 54 262 2 +1 |

hat mich in der Hand. Bevor der Morgen kommt, sinke ich auf das Herz rauer Felsen, von Wellen gebrochen und kalt. Ein Flüstern auf Klippen bin ich und lebe im Regen; Stunden aus Salz hängen sandig an meiner Haut. Wenn du mich findest, ist mein...
17.06.: Meine Lieblingsfarbe
, Kurzgedicht, Kurztext des Tages am 08.07.18
| 33 385 8 +4 4 |

ist das Weiß der Stille, wenn der Morgen erblasst. Dann schweige ich bei den Steinen, verstehe die Lippenblütler und sehe mich werden. In allen Dingen liegt ein Wort. Ich pflücke keines, lasse reifen.

zuerst veröffentlicht im Mai 2018

31.05.: Eine Party? Da wird doch heimlich Alkohol getrunken …
, Text zum Thema Erwachsen werden
| 987 412 9 +10 2 |

„Ich möchte, dass sich die Person meldet.“ Der Lehrer ließ seinen Blick durch die Klasse schweifen, dann richtete er ihn einen Moment zu lang auf mich. Er meinte doch nicht etwa …? Das konnte nur ein Missverständnis sein. Oder hatte...
10.05.: Die Kunst des Ärgerns
, Text
| 598 287 3 2 |

Babysitter hatten es bei uns nicht leicht. Nicht nur, weil sie vier Kinder auf einmal zur Ruhe bringen mussten; vielmehr wurden sie von Zeit zu Zeit auf die Probe gestellt, insbesondere wenn sie das erste Mal mit uns allein waren. Wir schliefen...
05.05.: Wie mir Bertilda Besserdich gegen ihren Willen die Hand schüttelte
, Text
| 714 253 1 3 |

Als Jugendliche hatte ich das Gefühl, den einen, für mich richtigen Beruf finden zu müssen. Dass ich daran nur scheitern konnte, war mir damals nicht bewusst. Ich belächelte meine Großmutter, als sie mir sagte, eine Arbeit müsse keinen...

zuerst veröffentlicht im April 2018

29.04.: Mein Unterbewusstsein hat einen surrealistischen Geschmack
, Text, geändert am 27.05.
| 1031 235 6 +5 2 |

Manchmal frage ich mich noch immer, wer ich bin. Gibt es das überhaupt, dieses „Ich“, oder ist es eine Illusion? Zu oft habe ich mich in diesen Rätseln verlaufen, eine Mischung aus Wut und Empörung empfunden, dass wir so unmündig sind und...
28.04.: Mein Leben trägt Bürokleidung, wenn es mir die Tür aufhält
, Text, geändert am 05.09.
| 252 332 6 +5 4 |

Warum ein Puzzlestück sein, das passt, fragst du, und ich ziehe die Kapuze über und ändere meine Form. Ob ich mich an eine andere Stelle lege, willst du wissen. Ich zucke mit den Schultern und lehne mich ganz dicht an dieses Fenster, als...
22.04.: „Ein Lineal gefällt mir besser!“
, Geschichte zum Thema Entwicklung(en), geändert am 14.08.
| 801 324 2 +4 1 |

Als ich in der vierten Klasse war, musste ich die Fahrradprüfung bestehen. Dieses Ziel war ein Teil des Lehrplans, auch an Waldorfschulen. Zu diesem Zweck hatten wir ein spezielles Heft angelegt. Tag für Tag malten wir Verkehrsschilder von der...
21.04.: Der Duft der Frau
, Schundroman, geändert am 29.06.
| 1061 466 4 +2 1 |

Schon seit einer Stunde sitzt er über dem Formular. Mit seinen neunzig Jahren fällt ihm das Lesen schwer. Seine Hände zittern, als er mit dem Vergrößerungsstab über die Zeilen fährt. Alter: Wie auf dem Foto, plus 5 Jahre … Mehr als...
15.04.: Herausragendes Exemplar mit grauen Wangen
, Reportage zum Thema Nonsens, geändert am 03.01.
| 799 688 7 +7 4 |

Sie fügte sich so geschmeidig in die immer kleiner werdende Normalität, wie der Begriff von Experten definiert wurde, dass jeder Spaziergänger sie fast übersah. Doch da sie nichts hatte, woran man sich stoßen konnte, gab es auch keinen...
02.04.: Ihr wärt beinah rausgeflogen!
, Text
| 907 382 5 +7 2 |

Nicht nur in weltlichen Dingen waren meine Eltern streng. Sie hatten auch einen tief verwurzelten Glauben, der früh in ihnen verankert und von Generation zu Generation vererbt wurde. Für meine Vorfahren war es selbstverständlich, dass es ein...

zuerst veröffentlicht im März 2018

17.03.: Wie wir werden, wer wir sind, oder: Zwischen Nebenjob und Danebenjob
, Text, geändert am 07.07.
| 261 1 | Mehrteiler
1. Mein Danebenjob I: Erste Erfahrungen als Putz- und Küchenhilfe | 282 , 3 mit 2 1
2. Wie wir werden, wer wir sind, oder: Zwischen Nebenjob und Danebenjob | 627 , 5 mit 5 2
3. Mein Danebenjob III: Wie unangepasste versucht, zur Sekretärin zu werden | 338 , 5 1
4. Mein Danebenjob IV: Ein Haar im Waschbecken und ein Sohn in Afghanistan | 348 , 5 mit 5 2
5. Wie wir werden, wer wir sind, oder: Zwischen Nebenjob und Danebenjob | 78 , 3 mit 2 1

zuerst veröffentlicht im Januar 2018

14.01.: Durch Asphalt
, Gedicht, geändert am 21.01.
| 48 676 8 +3 4 |

brechen Blumen, und wir fahren über Risse im Boden. Vielleicht heißt leben: mit den Birken schweigen, sich an Tage lehnen, neue Formen finden. Aus deiner Stimme wehen Samen. Du hast Mohn gestreut. Vor meiner Haut wachsen rote Zeiten....

zuerst veröffentlicht im September 2017

09.09.: Das Buch meiner Kindheit
, Anekdote zum Thema Erziehung
| 246 442 6 +1 2 |

Früher suchte meine Mutter die Bettlektüre für mich aus, und ich wurde vor die Wahl gestellt, um sieben Uhr das Licht auszumachen oder die bereitliegenden Bücher zu lesen. Meistens gefielen mir die Bücher; manchmal konnte ich mich allerdings...

zuerst veröffentlicht im Juli 2017

09.07.: Blaues Gedicht
, Kurzgedicht, Kurztext des Tages am 28.11.18
| 46 438 2 +1 3 |

Für U. M. Du sagst im Weiß sind alle Farben zu Hause während mein blaues Gedicht durch die Nacht hallt Es kennt keinen Schnee nur das Meer und das Licht am Abend bleibt es heimatlos im Schatten der Bäume für immer gefangen zwischen Himmel...

zuerst veröffentlicht im Juni 2017

24.06.: Januartage
, Gedicht zum Thema Entfremdung
| 42 429 3 +1 |

Deine Stimme flieht über die Berge. Auf dem Gipfel liegt der Schnee kniehoch. Ich gebe dem Wind Meerworte und eine Handvoll Regen. Die Zeit ist noch nicht reif, sagst du. Sie liegt dir bitter auf den Lippen, und Kraniche sind unbekannt verzogen.
18.06.: Deine Worte werfen keinen Schatten
, Gedicht
| 39 482 4 +1 2 |

Sie zwängten mein Leben in sechsundzwanzig Buchstaben. In den Leerzeichen klangen die Töne lauter und widersprachen dem Gesang der Lerchen. Ich pfl��ckte weiße Worte von den Lippen und legte sie in Zwischenräume. Ohne Schatten hallten sie...

zuerst veröffentlicht im April 2017

22.04.: Mit rauen Mündern
, Kurzgedicht
| 36 640 7 +1 2 |

trinken wir Hoffnung aus den hohlen Handflächen des andern. An Erinnerungen perlt der Regen ab, so glatt und fest liegen sie uns an. Trockne mein Kleid nah am Sommer, wenn der Herbst die letzten Flammenfarben löscht.
14.04.: Ausstellung
, Gedicht, Kurztext des Tages am 27.09.19, geändert am 23.10.
| 29 643 6 +10 1 |

Worte brannten in meine Stirn. Am Waschtag flattert meine Haut an der Leine. Schwarz auf weiß biegt sich das Ausrufezeichen im Wind. Doch vor meinen Lippen endet die Schrift.

zuerst veröffentlicht im Oktober 2016

16.10.: Leben, dieses seltsame Ding
, Kurzprosa zum Thema Alles und Nichts...
| 309 448 3 +2 1 |

I Was ist das schon, das richtige Leben, der richtige Beruf; und dennoch wollte ich in meiner Jugend nichts mehr, als diesen mir so fern erscheinenden, einzigen auf mich zugeschnittenen Fleck ausfindig machen, um darauf meine Zukunft zu...

zuerst veröffentlicht im September 2016

18.09.: Spiegel
, Kurzgedicht
| 26 536 4 +1 |

Den Sand ihrer Träume gab sie den Vögeln. Jeden Morgen mischte sie den Putz ihrer Luftschlösser unter die Körner, bis der Gesang weicher wurde und vertraut.

zuerst veröffentlicht im Juni 2016

11.06.: Fenster
, Gedicht, geändert am 20.03.
| 34 796 6 +4 1 |

Durchscheinend das Glück an Tagen aus Glas fliegen Vögel dagegen taumelt die Welt in der Scheibe Am Boden Federn Mein Kopf ein offenes Gelände Manchmal grasen Rehe in den Tälern manchmal liegt nur Schnee

zuerst veröffentlicht im April 2016

03.04.: Ankunft
, Gedicht
| 50 613 4 |

Als ich in die Stadt fiel, keimte am Wortstamm meines Namens schon Hoffnung. Später verzweigte sie sich und wand sich durch Schatten und Sonne. Blattwerk schützt heute den Baum vor Blicken. Von Rinde umhüllt, wächst ein Ring in die Zeit. Der...

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