Alle 121 Texte von unangepasste

Es gab Menschen, in denen die Zeit schlief. Sie blinzelte morgens einmal in die Dunkelheit des Körpers, drehte sich um und schloss die Augen erneut. Der Atem ging so gleichmäßig und leis, dass ihre Anwesenheit aus den Köpfen verschwand. Mit...

Die Vögel in meinem Kopf werden nach Süden ziehen. In Keilform versammelt fliegen sie Kreise über uns. An deinen Armen trägst du den Staub der Straßen. Von hier führt kein Weg in mich hinein, versperren Rotbuchen die Kreuzung. Fremder wird...

Auf den Bergen sind die Stunden dünner, finden kaum noch in meinen Atem. Du füllst sie in Flaschen und trennst sie in Liebe und Warten, später, im Tal.

Wenn Blätter von der Sehnsucht fallen, um für immer in die Flut zu tauchen, ruft dein Meer ganz leise Herbst. In einem letzten Wellentanz erheben sie sich rot und wild und treiben dann zum Grund. Die Tonleiter aus Sturm und Brandung ist...

Auf die Erinnerung fällt Schnee. Ich laufe hindurch, bei Nacht und ohne Licht. Jemand hat Gedanken umgestülpt, mich mit dem Schuhanzieher tief hineingedrückt. Ich gehe damit stumm im Kreis. An meinen Händen hängt noch der Gesellschaftszweck...

Heute Nacht war ich tagelang wach, lehnte mich an die Wüstenhaut meiner Träume. In Gedächtnislücken kroch ich mit dem Rücken zuerst, zückte die letzten Tagesreste und warf sie zurück. Hier streckt sich ein Ort bis auf die Spitze meiner...

Die Stunden des Frühlings schmecken gelb auf der Zunge, wenn sie still stehen und als Licht zwischen Sonne und Regenfäden hängen. Manchmal tanzen wir dort oben, springen auf den Farben in das glänzend Weite und kommen sanft...

Wir greifen die Nacht und streifen über Hänge, schenken uns kein Wort. Am Morgen hängen Schneesterne an den Zweigen, so kalt atmen wir ins Land. Ich aber trage einen Hauch Sommer in den Taschen; seine Wärme hält mir noch die Hand.

Für U. M. Du sagst im Weiß sind alle Farben zu Hause während mein blaues Gedicht durch die Nacht hallt Es kennt keinen Schnee nur das Meer und das Licht am Abend bleibt es heimatlos im Schatten der Bäume für immer gefangen zwischen Himmel...

Endlich reibt sich der Verstand den letzten Schlafsand aus den Augen. Widerspenstige Gefühle fallen zu Boden. Und doch, im Muster gleicher Fliesen bleiben sie liegen. Eingekachelt denke ich in ihren Rastern.

Den Sand ihrer Träume gab sie den Vögeln. Jeden Morgen mischte sie den Putz ihrer Luftschlösser unter die Körner, bis der Gesang weicher wurde und vertraut.

Manchmal blitzt für einen Augenblick der Geruch von Rot oder die Farbe einer Melodie in mir auf, wenn die Luft aus Pfützen von gestern trinkt und mein Atem sie beschwingt in mich hinein trägt. Eine Feder landet auf dem Meer, das...

Leise lösche ich das Licht in mir; möchte keine Flutwellen mehr sehen. Streichhölzer ertränke ich in ihnen, ferne Laute hallen noch als Echo nach. Zu lang schon schwamm ich gegen meine eigne Strömung, unentwegt bemüht, nicht zu ertrinken....

Rot färben sich die Lippen der Zeit, und während sie mich noch sanft liebkost, fällt sie für immer mit dem Herbst. Einst trug sie Flügel aus Schöpferkraft, doch Feder um Feder verwehte mit den Jahren. Still sinkt ihr...

An meinen Füßen der Schatten eines Steins. ich zücke die Gedanken und ziele ins Herz der Müdigkeit, bis der steile Aufstieg meiner Fragen mich ans Geländer treibt. Ich bin das Alte, Zitternde mit grauem Haar. Mein Jahr hängt über meinem...

Ich habe mich beiseitegelegt, auf Gletschereis, um mich nicht an einem Frühlingsmorgen verdunstend ins Sonnenlicht zu mischen. Nie stürze ich und flute. Meine Umgebung bleibt für immer kalt. Gewohnheiten schleichen mir katzenpfotig...

Durchscheinend das Glück an Tagen aus Glas fliegen Vögel dagegen taumelt die Welt in der Scheibe Am Boden Federn Mein Kopf ein offenes Gelände Manchmal grasen Rehe in den Tälern manchmal liegt nur Schnee

An der Ohnmachtsgrenze wippt ein Abendgebet im Wind. Zu jeder vollen Stunde leere ich dort Kopf und Hand. Am Krisengipfel steht kein Kreuz, war nie ein Wanderer mit weitem Blick. Ich male meine Worte schön auf Eis. Mit den Fingerkuppen streiche...

in deinem Haar, doch in der Ferne hallen schon die Seesterntage. Sprich mir Gischt unter die Sohlen. Die alten Geister sind noch wach. Lass die Gedanken flattern wie ein Segel. In Wellen trägt uns jetzt dein Wort.

Ich weiß nicht, wann die Farbe von der Sehnsucht blätterte, die ich auf meinem Fluss zu weiten Wassern sandte. Rostig und kalt ist sie gestrandet. Vergessen habe ich den Wind, der aus mir blies und Sanddornfrüchte sommers auf den...

Der Garten reichte über Kontinente. Zwischen den Ländern eine Schaukel, die uns in Luftschlösser trug. Unter Himmeln dehnte sich der Tag. Heute baumelt ein Seil am Birnbaum. Vielleicht hielt es einst die Sommer der Kindheit.

Manchmal wünschte ich, ich könnte einen Tag noch einmal wie ein Kind erleben. Doch Jahr um Jahr beschleunigt sich das Tempo der Zeit. Nur Träume dehnen heute noch die Stunden, und hin und wieder, wenn ich mich tagsüber aus den Augen verloren...

Faltest du die Nacht, den Schlaf mir vom Gesicht. In diesem Brombeerlicht steht jetzt der Tag und hält in Händen, was er dir verspricht: ein Traum, nach links gekehrt und an den Rändern ausgefranst. Du stülpst ihn über meine Schultern....

hängt ein dumpfer Schrei. Das Wilde zwischen ihren Silben löst ihn nicht. Bis an die Stirn reicht mir der Ruf von einst. Ich fülle ihn mit Gelb, damit die Ahnen leiser durch die Risse meiner Sprache klingen.

Auf einmal treibt durch meine Fluten, von fremden Händen ausgeworfen, ein Fischernetz. Nur selten schwimmt ein einsames Gefühl in seine Fänge. Verborgen fließt, was in mir wohnt, auf Wogen, vollführt gekonnte...

Einst kroch ein Frosch in meinen Hals, ausgetrocknet und karg, machte dort Rast, auf seinem Weg zum Laichplatz, schluckte Nahrung, schnappte Wasser. Ich gab ihm Fluten, die ihn herunterspülten. Bald mochte er die Dunkelheit und Feuchte und...

an Birkenzweigen. Auf der Kante des Sommers läufst du barfuß, wirft sich ein Lachen in deine Stimme. Worte hallen vor einem Streifen Blau, die sich erntereif in deinen Händen biegen. Manchmal greife ich nach einem, bevor der Herbst sie durch...

Schon seit einer Stunde sitzt er über dem Formular. Mit seinen neunzig Jahren fällt ihm das Lesen schwer. Seine Hände zittern, als er mit dem Vergrößerungsstab über die Zeilen fährt. Alter: Wie auf dem Foto, plus 5 Jahre … Mehr als...

Wieder starre ich Feuer in dein fehlendes Gesicht, umtanz deine Augen mit züngelndem Blick. Nur die Möbel starren zurück, sprachlos und kalt. Der Funke erlischt, und ich wollte doch deine Glut entfachen.

Ich kann nicht mehr tun, als Eisblumen pflücken und traurig sein. Hinter dem Meer hat sich die Welt verschluckt, beißt sie sich Zähne aus und wähnt sich Kapitän ins Uferlose. Heute hat mein Herz einen Sprung wie nur das Raubtier vor der...

Mit den Jahren ist das Holz spröder geworden, die Schaukel leer. Im Gras sitzt die Kindheit und trägt Asche im Haar. Manchmal rinne ich mir aus den Schläfen in ihre offene Hand.

Die Ackerfurchen, zu Fäusten geballt, liegen brach im Sturm, und Stare finden keine Körner mehr. Unter meinen Füßen schreit die Erde.

Unsere Sehnsucht spannten wir auf eine Laute. Wenn uns das Leben wild berührt, schwingt sie in roten Melodien. Mit dem Ruf der Vögel ziehn die Klänge über Meere. Dort sind wir Lieder mit den Wellen und den Möwen, und...

auf den Schultern, und die Zeit band sich Blüten ins Haar. Doch im Fluss hatte sich eine Bank gebildet. Als der Herbst kam, saß meine Sehnsucht auf Sand. Das Wasser alterte, und der Wind sprach ins Blaue. Ich legte Blätter zwischen Worte....

ist Balancieren über ein Seil, gespannt über einen Abgrund. Jeden Tag läuft sie darüber, die Arme ausgestreckt wie Flügel, um das Kippen mit einem Hauch an Freiheit, den sie ihr geben, zu verhindern. Wird sie durchkommen...

Sterne in den Händen, lief ich ins Feld und band mir den Großen Bären auf. Frost drückt sich mit wildem Atem an die Ackerfurchen. Unter meinen Sohlen küsst er Schollen kalt. Gras legt sich in Falten. Doch mit der Sonne schleicht sich wieder...

Teile ich die Zeit, bis Wind mir Stunden von den Lippen weht, und Kiesel rollen mit den Tagen. Noch brennt Feuer auf den Jahren, folgst du Aschezeichen, die uns leiten. In deinem Hut trägst du das Meer.

Als Jugendliche hatte ich das Gefühl, den einen, für mich richtigen Beruf finden zu müssen. Dass ich daran nur scheitern konnte, war mir damals nicht bewusst. Ich belächelte meine Großmutter, als sie mir sagte, eine Arbeit müsse keinen...

Wie viele Winter trägt der Baum in seinen Ringen. Einen Schatten lang halten wir uns in der dritten Stunde der Nacht, nennst du mich Herbst und Treibholz hier am Rand der Stadt. Heute gleicht mein Schwanken den Linien in aufgeschnittenem Holz.

Die Einsamkeit ist ein großes Tier. Ich balanciere auf ihren Zähnen. Weit aufgesperrt hält sie das Maul, in ewigem Gähnen erstarrt. Nach Vergissmeinnicht riecht ihr Rachen. Wenn sie weint, fallen Seen aus Nacht auf das Land, die den...

Warum ein Puzzlestück sein, das passt, fragst du, und ich ziehe die Kapuze über und ändere meine Form. Ob ich mich an eine andere Stelle lege, willst du wissen. Ich zucke mit den Schultern und lehne mich ganz dicht an dieses Fenster, als...

Die Adern im Gestein sind fest verschlossen. Verloren decken Flocken letzte Beeren zu. Noch einmal grabe ich verdrossen die Wehmut aus dem Schnee, und dann herrscht Ruh. Verloren decken Flocken letzte Beeren zu. Das Winterlicht saugt Farbe aus...

Auf der Straße meines Gewissens / liegt das Laub; / im Winter streut keiner / über dem Eis. / Manchmal fällst du / auf die Knie, / die Hände aufgeschürft / und Worte auf den Lippen, / die ich nicht verstehe. / Ich schneide die...

Da ist er wieder, einer dieser Momente, in denen rechts das Licht brennt und sie nach links rennt, an den Ort, wo Dunkelheit Kommoden und Stühle und Bücher verschluckt, wo sie allein ist und nichts sieht und dennoch verbissen sucht. Wie ein...

Die Umstände haben sich verkettet. Eisenringe, die im Wind schaukeln. Hinter der Absperrung sitzt du manchmal tagelang. Aus Feuerworten fällt Asche auf Asphalt, und die Häuser atmen schwer unter der Last alter Tage.

Manchmal frage ich mich noch immer, wer ich bin. Gibt es das überhaupt, dieses „Ich“, oder ist es eine Illusion? Zu oft habe ich mich in diesen Rätseln verlaufen, eine Mischung aus Wut und Empörung empfunden, dass wir so unmündig sind und...

Als ich in die Stadt fiel, keimte am Wortstamm meines Namens schon Hoffnung. Später verzweigte sie sich und wand sich durch Schatten und Sonne. Blattwerk schützt heute den Baum vor Blicken. Von Rinde umhüllt, wächst ein Ring in die Zeit. Der...

Jeden Abend dreht der Tag den schweren Körper auf mein Sehnen, atmet Nadeln und färbt sich rot am Rand der Nacht. Ich winde mich, doch Zug um Zug lebt er sich tiefer in mich ein. Erst in der Morgensonne entziehe ich mich seiner dumpfen Glut....

„Ich möchte, dass sich die Person meldet.“ Der Lehrer ließ seinen Blick durch die Klasse schweifen, dann richtete er ihn einen Moment zu lang auf mich. Er meinte doch nicht etwa …? Das konnte nur ein Missverständnis sein. Oder hatte...

Als Pfosten im Schnee, jeder für sich, stehen wir am Ende unsrer Tage, in den Himmel stakend, und nur die Wolken hören unseren Ruf. Um uns schneidet der Wind Fasern von unserer rissigen Gestalt. Ich versuche, sie zu fangen und lerne leimen,...